Da pilha de livros que apareceram agora em janeiro, como aparecem sempre que começa um ano, peguei neste com a ideia de que ia confirmar, como acontece demasiadas vezes, o preconceito – assumido – sobre o que se escreve hoje por autores portugueses. Não viria dali nada bom, nem especial. Mas veio.

Margarida Ferra começa o livro a falar sobre ensinar os filhos a fazer croché, passa para um rapaz paquistanês que tem um café e descreve